Herberto Helder

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Herberto Helder nasceu em 1930 no Funchal, onde concluiu o 5.º ano. Em 1948 matriculou-se em Direito mas cedo abandonou esse curso para se inscrever em Filologia Românica, que frequentou durante três anos. Teve inúmeros trabalhos e colaborou em vários periódicos como A Briosa, Re-nhau-nhau, Búzio, Folhas de Poesia, Graal, Cadernos do Meio-dia, Pirâmide, Távola Redonda, Jornal de Letras e Artes. Em 1969 trabalhou como diretor literário da editorial Estampa. Viajou pela Bélgica, Holanda, Dinamarca e em 1971 partiu para África onde fez uma série de reportagens para a revista Notícias. Em 1994 foi-lhe atribuído o Prémio Pessoa, que recusou. Faleceu em Cascais a 23 de março de 2015, tinha 84 anos.

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Uma frase e três poemas para recordar Herberto Helder

Herberto Helder nasceu a 23 de novembro de 1930, no Funchal, onde concluiu o 5º ano. Faria hoje 93 anos e, por isso, escolhemos uma frase que disse numa entrevista e três poemas que escreveu para o recordar.

"Minha Cabeça estremece", de Herberto Helder

Se fosse vivo, Herberto Helder (1930-2005) completaria hoje 91 anos. Considerado um dos mais importantes autores portugueses, a vida do poeta que procurava dizer “como tudo é outra coisa” permanece, em grande parte, envolta em mistério. Controverso, impossível de categorizar e, sobretudo, muito respeitado pelos seus pares e leitores, o autor manteve, ao longo da sua vida, uma grande distância da atenção mediática, tendo mesmo recusado o Prémio Pessoa, em 1994. Deste modo, conhecer Herberto Helder é possível, essencialmente, a partir da leitura da sua obra; conhecemos não o homem mas o poeta, essa criatura “mais mortal do que os outros animais”.

A poesia à mesa da sua casa

Este ano, a poesia portuguesa senta-se à sua mesa. À semelhança do que aconteceu com o festival literário Correntes d'Escritas, também o festival Poesia à mesa, organizado anualmente na cidade de São João da Madeira, procurou reinventar-se num novo formato.

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Apresentação do Rosto

Finalista Prémio Livro do Ano Bertrand 2020 - Reedição de Poesia

«Há a tentação de escrever um texto inabitável, uma espécie de mapa solitário e limpo, diante do qual o engenheiro da fábula não possa maquinar o seu empenho de aventura humana, com as palavras: aqui fica uma rua, aqui uma ponte, aqui um parque, aqui a mancha cerrada de sentimentos e ideias com o nome de bairro de gente.
Antes da escrita, alguém disse: um momento, engenheiro - eu amaria uma superfície destituída de enigmas, aonde ninguém chegasse, onde não houvesse uma casa paterna, sobretudo, e a perpetração da parábola do filho pródigo.
É um texto que se destina à consagração do silêncio, a gente já pensou tanto, já teve mãos por tantos lados, já dormiu e acordou - bom seria imaginar o espírito apaziguado, a reconciliação do pensamento com a matéria do mundo.
Mestre, não me dês um tema.
E então o texto principia a ser ferozmente habitado.
[...]