Mon père la fouettait, chaque jour, jusqu'au sang, pas jusqu'au sang chaque jour puisqu'il fallait tout de même : qu'elle lui lave son linge, qu'elle lui fasse à manger, qu'elle lui cire ses pompes, qu'elle lui borde ses draps, qu'elle lui reprise ses chaussettes, qu'elle lui soit offerte, et qu'enfin elle accouche un jour ou l'autre de la prochaine main de mon père, moi.