Este livro relembra-nos que há palavras contidas, veladas pelo resguardo que o corpo cumpre, que desvelam lugares onde o amor ainda não chegou, onde o amor tardou a chegar. Como se dar, dizendo, o que apenas se acende no lugar do outro que aguarda receber…?
Voar, voar com palavras atadas, espalhando-as na invisibilidade do silêncio, levando dentro do peito o nome de todas coisas que ainda não tiveram lugar; voar na procura da mão, do olhar, do calor, dos ombros; da mão, do olhar, do calor, dos ombros… onde a palavra se encontre, se diga, se inscreva. E assiste-se - a rasgar o céu -, ao ritmo lento, constante, silente, da dor, que mora no lugar do vácuo das ausências de tudo aquilo que ainda não aconteceu. As aves rasgam o céu, as palavras rasgam o papel, à procura de quem as guarde, aguarde, à procura da mão, do olhar, do calor, dos ombros - e então, regressam onde sempre pertenceram; regressam.