Nesse tempo, ainda não tinha a ideia de que a vida está sempre a transformar-se em literatura, durante pouco tempo, claro, só o suficiente para ser o que melhor recordamos e com a frequência bastante para acabarmos por chamar a vida a esses momentos em que a existência, em vez de andar para os lados, para trás e para a frente, oi de ficar parada de todo, segue a direito, tensa e inevitável, complicada, um clímax e com alguma sorte, uma purgação, como se a vida se fabricasse, não acontecesse.