La dormance d'une graine est le pouvoir qu'elle tient, sous l'apparence du sommeil, de germer si les conditions deviennent favorables à telle transformation.
Il sera bien question de graines, dont le destin eut pour l'humanité la plus haute importance. Mais surtout se révèle une dormance des images : leur aptitude à reparaître, puis à hanter - ici de façon heureuse - nos nuits et nos rêveries. Images de ce qui fut et serait moins oublié, moins perdu, qu'on ne le croit. Convoqué, bientôt habité, par de jeunes personnages autour desquels se tissent événements, saisons, bêtes et paysages, amour, violence ou peine - présences ressurgies à travers une nuit d'épaisseur non mesurable -, voici que le narrateur, après hésitation, s'ouvre par l'écriture même une contrée dont il ignorait l'existence si près de sa maison natale.
Dans un demi-sommeil, il avance, exalté, fouille la terre comme, en lui, une mémoire antérieure à sa vie, il trouve des visages, des objets et des bruits, un récit que le temps ronge encore.