Todas as famílias têm histórias que deveriam ficar enterradas... Por boas razões.

O meu marido, Ray, morreu. Eu e as minhas três filhas viajámos até à Escócia para caminhar pelos trilhos que costumávamos percorrer juntos, como se repetir velhos rituais pudesse ajudar-nos a lidar com a perda. No meio do luto, senti uma estranha sensação de alívio. Como se a morte de Ray tivesse fechado uma porta que durante anos tive medo de abrir. Ou talvez tenha sido exatamente o contrário. Quando descobri o que ele deixou escrito no testamento, percebi que tinha de avisar uma das minhas filhas que não tinha herdado nada. Aí, algo me aterrorizou mais do que a dor: a certeza de que as perguntas começariam a surgir.

Naquela casa isolada, onde cada divisão guarda fragmentos da nossa história, regressaram memórias de pequenos silêncios, gestos esquecidos, coisas que, na altura, ninguém quis compreender - e que, agora, começavam a vir à tona. Porque mesmo quando uma família passa anos a esconder aquilo que realmente aconteceu, o passado não desaparece. Ele espera. E quando regressa, raramente vem sozinho.