Raymond Escomel

C'est une époque où rien n'est rêve, rien n'est vrai. Une époque d'ombres passantes, de voix venant vous recommander de rester là, entre deux eaux, de ne rien précipiter. Au-delà, rien qu'un soupçon de vie au grand jour, une promesse d'avenues bordées de tilleuls, et l'inquiétude encore, à peine un trait de brume. Peut-être la vie se dressant debout devant une porte, avec à l'envers un sol couvert de neige. Peut-être plus tard un oiseau venant poser son cou contre le vôtre, et une aubade s'élevant dans les branches. Le jour serait alors une clé s'ouvrant, comme une boîte à musique, la tête paisiblement posée sur un parterre de bruyère.