Já nada resta da Jerusalém salpicada de árvores, jardins floridos, sombras aprazíveis, tudo estava decepado, queimado. Suspirei cansado, entrei na tenda, ajoelhei e tombei para cima das almofadas espalhadas, afundei-me no sono. As muralhas tornaram-se na prisão dos judeus e eu prisioneiro do meu sono, de sonhos tingidos de vermelho-sangue, de gritos que saíam dos corpos magros de fome, de sede e de doenças mórbidas. Sonho com uma realidade sonhada ou um sonho que é um pesadelo real.

A cabeça anda às voltas e arrasta o pensamento na mesma desordem. Estes distúrbios chegam sempre de noite como os ladrões. No pesadelo ergo o gládio para duas vacas amarradas, de úberes inchados, espeto-lhes até esguicharem leite e sangue para o meu rosto, lambo-os com igual prazer até perder o sentido dos limites do que é humano e rio como um demente, corro pela cidade sem ruas nem esquinas e grito: Sou o Alba Louco! Subo às casas que já não existem, assomo às janelas escancaradas sobre o vazio cheio de horrores e sinto-me bem, vencedor, legionário, sou o centurião Alba Louco!

Olho a cidade esventrada, é um campo raso coberto por um manto negro, compacto, cortado por nuvens de centelhas que esvoaçam ao sabor das labaredas que enegrecem os escombros, destroços de vidas e entulho de habitações evisceradas. Pedaços de corpos fumegam atolados numa massa sem cor, exalando um fedor açucarado de carne humana ressequida, esturricada, preta. Quero saltar do pesadelo para um sonho normal e não consigo. Quero acordar para outra realidade e ainda menos consigo. Onde está a estúpida da seta que me atingirá, que me libertará destas evocações-pesadelos?