" Se taire, enfouir, ne plus jamais parler.
Des centaines de mille de ces faux amnésiques pleins de cris écrasés, la mémoire tatouée de cicatrices, toujours hurlantes, vingt ans après ! A 40 ans, la mémoire fracturée crève, explose, lacérée, crevassée de longs tremblements de terre. Chacun dans son coin essaye de consoler les fantômes. Aux premiers poils blancs, le temps prend feu. La honte, même enterrée profond, pas moyen d'en faire sagement de l'humus à fleurettes.
Si on veut vivre, il faut cracher, évacuer un jour tout le pourri, seul, longues nuits, haleter, soulevé, hurler, hurler pendant que s'en vont à la dérive les morceaux...
Lambeaux de vie qu'on ne recoudra jamais. "