Le " kilomètre 51 ", au bord de la piste transchaco.
Est loin d'être un paradis. et moins encore un eldorado. ont débarqué là, il y a onze ans, un couple de français et leur gamin. qui se sont essayés à l'élevage sans grand succès, et auxquels le climat commence à monter à la tête.
Le père ne parle plus. le fils s'est trouvé une vocation de brute accomplie : saouleries chez les putes, parties de chasse sanguinaires, chevauchées sans fin en compagnie des mauvais garçons du campo.
Reste ida. la cinquantaine sonnée, fortifiée par l'amertume, elle refuse de céder aux démons du lieu et persiste à cultiver, aux lisières de la folie, une lucidité sans faille. c'est elle qui va nous conter cette histoire qui sent la charogne, la sueur, le sang. chronique d'un monde (le nôtre, peut-être) oú l'âme se trouve quotidiennement piétinée par les sabots du troupeau.