" Elle rit, elle pleure dans un mouchoir fin de Bruges, elle se tord les seins et gémit, sanglote parce qu'elle a été dans les robes extravagantes à côté de son corps d'adolescente. Elle rêve à des cavales noires laissant sa maison en foudre blanche et les tableaux de maître Berzingam. Les songes sont filles des nuages. Son oreiller mouillé de sueur. Elle n'a pas le courage de recoudre un chausson de danse. Elle fait miroiter les mots dans sa main. Elle regarde sa glace et voit une licorne blanche. Elle détruit et casse ses mille miroirs obsédants avec son image à l'infini et murmure : "ne me laisse pas perdre..." " E. S.