C'est un peu comme si l'on imaginait de pouvoir, sur les deux plateaux d'une balance, peser la neige avec le vent, le soleil avec l'eau et le dessin des brumes dans la naissance des végétations. Et cela pour quel plaisir sans limite du rêve, d'un rêve très ancien, et pour quelle intelligence fraîche d'une inauguration de l'histoire ?
Imaginons des oeuvres sans dogme et quelque chose, entre elles, qui serait au plus près d'un souffle de l'âme. Je ne crois plus qu'à cela ; c'est elles qui me le disent et ce sont elles, justement, qui me semblent écrire une tout autre page. Dans quelle histoire sommes-nous ?