Estou toda molhada: a chuva cai aos molhos. Cai tímida e eu já me levanto húmida de medo. Temo que ela chegue ao termo somente quando me deixar despida de todos e de tudo entre os poucos e a coisa pouca que teimo em ter e amar. Já não tenho tudo a perder. Perco-me por dentro. Desencontro-me quando o chuvisco, crescendo e mudando de género, vira chuva.
Um frio na barriga causa-me um fio de calor. Transpiro um suor que essa chuva abafa com a sua megalomania. A chuva irriga-me a bexiga. Tento fazer chover a tal urina. Por ser produto do medo que sinto, falta por comparência. Não sai. Sendo sincera, não sei se sai. A chuva tem corrompido o suor, a urina, e todos os líquidos e humores aquosos, sem piada sólida ou gasosa. (…)