António Luís
Biografia
António (Manuel Marques) Luís, nasceu a 15 de janeiro de 1969, em Coimbra.
Escreve por prazer e paixão, pelo menos desde os 15 anos.
Aos 25 começou a escrever crónicas para o Jornal de Penacova, terra a que está umbilicalmente ligado, a par da cidade de Coimbra e dois ou três anos depois, colaborou com as suas crónicas na Gazeta das Caldas - de Caldas da Rainha, cidade onde se licenciou em Professores de Educação Visual e Tecnológica e onde viveu 10 anos.
A paixão que também nutre pela aviação, levou-o a publicar diversos artigos sobre essa temática em revistas nacionais e estrangeiras aliando, por isso, a paixão da escrita à paixão pelos "pássaros de ferro".
Foi e é autor e coautor de diversos blogues onde escreveu e escreve com a regularidade que consegue.
Lê compulsivamente, escreve, desenha (não tanto como queria) e nos intervalos aventura-se na fotografia.
É casado, tem três filhos e vive desde 2009 na ilha da Madeira.
Memória de Pedra é o seu primeiro livro.
Escreve por prazer e paixão, pelo menos desde os 15 anos.
Aos 25 começou a escrever crónicas para o Jornal de Penacova, terra a que está umbilicalmente ligado, a par da cidade de Coimbra e dois ou três anos depois, colaborou com as suas crónicas na Gazeta das Caldas - de Caldas da Rainha, cidade onde se licenciou em Professores de Educação Visual e Tecnológica e onde viveu 10 anos.
A paixão que também nutre pela aviação, levou-o a publicar diversos artigos sobre essa temática em revistas nacionais e estrangeiras aliando, por isso, a paixão da escrita à paixão pelos "pássaros de ferro".
Foi e é autor e coautor de diversos blogues onde escreveu e escreve com a regularidade que consegue.
Lê compulsivamente, escreve, desenha (não tanto como queria) e nos intervalos aventura-se na fotografia.
É casado, tem três filhos e vive desde 2009 na ilha da Madeira.
Memória de Pedra é o seu primeiro livro.
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Memória de Pedra
"(...)a respiração num silêncio noturno, num peso de toneladas, o dedo grande do pé irrequieto a experimentar a resistência do chinelo e daí a pouco um buraco na meia e fora de ti, ao redor da tua figura, as coisas se desarrumam sem aviso por cima dos móveis escassos e quase velhos, o teu retrato acinzentado em cima da mesa de cabeceira, sorrindo tímido a aves invisíveis que cruzam um céu aberto, aves que nem sequer voam ou talvez voem apenas na tua cabeça entalada pelas mãos que encimam os braços cujos cotovelos nas pernas, sem dor, o corpo a balouçar em vaivéns sem ritmo certo enquanto na cabeça se amontoam palavras cheias de letras que significam nada, palavras que significam outras palavras que se desconhecem umas às outras, permanecendo mudas e inexpressivas, com olhares parados junto aos respetivos muros que as defendem de si e das outras(…)"
bibliografia
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