« Zoltan se mit à gesticuler, hurla comme un fou, rugit la bave aux lèvres : Mère, je vous hais... Mère, je vous hais... Mère, je vous hais. La mère sortit de sa torpeur. Elle reconnaissait cette voix. Elle l'entendait depuis toujours au fond d'elle-même. S'élançant du banc où ils l'avaient assise, s'agrippant à la ridelle elle vit, dans l'aube naissante, un homme, un fou qui criait. Mère je vous hais . Le bruit du moteur s'amplifia. La distance s'accentua. Mais leurs yeux se trouvèrent, se perdirent l'un dans l'autre. Et là ; elle entendit. Mais, entendit-elle réellement ? Maman. Je t'ai... Ou lut-elle seulement sur les lèvres ? Remarqua-t-elle vraiment qu'on dit, je te hais, avec la bouche grande ouverte, les dents en avant et cette expiration hideuse qui vient du plus profond des viscères ? Ou, je t'aime, avec les lèvres esquissant un sourire venant du plus profond du coeur? »