Qual o desejo mais secreto, a decisão radical, que ninguém imaginaria que alguém fosse capaz de alimentar?
Ao invés de alguma aventura excêntrica ou de milhões gastos na efemeridade de uma só noite, as personagens do escritor português João Guilhoto sonham, ou apenas existem, num sentido inverso ao do capitalismo da ação e da atenção vinte e quatro horas. Uma jovem quer fazer apenas nada. Não deseja comer, nem beber, nem amar. Nada, mesmo. Outro quer assumir a inutilidade como alguém que toma para si o orgulho de tocar um instrumento musical. Há outro que, desiludido pelos tempos de paz, prefere esperar pela oportunidade de dançar sobre o horror de mais uma guerra estéril.
Que universo é este ao qual Guilhoto nos leva, em que a nossa ideia de desejo aparece de pernas para o ar? Não há como decifrar a pergunta, como aponta em determinado momento num dos
contos: "Não conhecer todos os lados de um grande mistério não faz de nós ignorantes, talvez apenas incapazes. Como se a inteligência humana fosse apenas um lusco-fusco à beira da escuridão".
Se, na sua coleção de fragmentos O Livro das Aproximações, o autor olhava para mestres como Franz Kafka e Robert Walser para assim entender o sofrimento humano, em Os inúteis a sua aposta literária é ainda mais radical: ergueu um bestiário de seres que se orgulham da margem, que se nutrem da margem. É como se o escritor dissesse, como um mestre de cerimónias circense, que, enfim, temos estes homens e mulheres maravilhosos que escaparam da sociedade, que a enganaram. Temo-los a todos, bem à nossa frente, nesta jaula reluzente. Vamos ouvi-los.