« Sibylle déteste l'impression de ses semelles sur le sable. Elle voudrait voler, elle voudrait vivre sur la Lune. Elle ne semble pas pouvoir s'adapter à la vie terrestre. Malingre et apeurée et défaite, et l'air toujours de s'effilocher...
Sibylle agite les mains devant les yeux du jongleur.
"Tu m'écoutes ? demande-t-elle.
- Oui." Pourtant, la parabole ne cesse de virer au-dessus de leur tête. Les épaules comme des éoliennes. Oui, elle sait qu'il l'écoute. Elle porte de nouveau la flûte à ses lèvres. Elle joue en confiance. Elle le regarde souvent. Paul ne parle qu'à répondre. Ses yeux écoutent Sibylle tandis qu'il regarde les balles avec les mains. Il dit : "Je t'aime." Il y a plusieurs voix ensemble dans sa voix qui est très belle. Et cette voix regarde Sibylle avec tendresse.
Un petit vent se fait porte-parole.
"Salut, ma toute vivante !" chuchote encore Paul. Il respire tranquillement.
Et quand Paul, par son sourire, a dit : " Je suis là", pour Sibylle, l'instant d'avant, pourtant si pénible, n'a plus d'importance. »