MARSEILLE. UNE ENFANCE QUI VA ECLATER, EXPLOSER.
" Au sol, il y a du marbre blanc, au ciel volent des mouettes blanches, qui ne ressemblent pas aux oiseaux que je connais. Ma mère a les cheveux d'une couleur indéfinissable, plutôt raides. Sa bouche prononce sans cesse des paroles apaisantes. Je sais déjà que ma mère est très savante et qu'elle a toutes les réponses.
Mon père a l'étrange particularité d'être là et pas là, en même temps. Il s'assoit face à un bureau à angles pointus et trace des bâtonnets à encre noire sur des feuilles blanches. Puis, il contemple le résultat en poussant de profonds soupirs. Ses yeux se renversent. Je vois bien qu'il regarde à l'intérieur de son cerveau et qu'il ne me voit plus. "