Le bord de mer est le territoire de l'enfance.
Chaque écolier vit en exil du pays de ses vacances. Dix mois par an, il rêve de sa vraie patrie, son espace de liberté, la plage. Cette terre d'élection le hante par mille images de soleil et de jeux. Un ou deux mois par an, il pratique son école buissonnière, trace ses rêves sur le sable, vit mille aventures dans les dunes. Plus tard, en lisière des vagues, au contact du sable, fouetté par le vent, on retrouve une forme d'innocence.
Les années passent, les générations se succèdent, mais, sur la plage, on ne connaît plus son âge. On se croit revenu au pays natal. Dès le premier jour de juillet, la mémoire libère une foule de souvenirs et de visages enfouis. D'un coup, surgissent tous les moments de joie et le peuple des amis de l'été. Sans haies ni clôtures, exposée au soleil et au vent, la plage repose au coeur de chacun comme un jardin secret.
Le littoral est aussi, d'un pays à l'étroit, la seule fenêtre ouverte où viennent respirer les habitants. Ils y retrouvent leurs racines enfoncées profondément dans le sable à la manière des oyats. Car la Côte, autrefois désertique, a toujours représenté la page blanche où s'écrivent les rêves. On y a bâti des villes de fantaisie, pour sans cesse les démolir et les reconstruire. Comme au théâtre ou au Far West.
Et ce pays de l'instant a sa culture, son patrimoine, essentiellement ludique. Voici la première histoire illustrée de la cour de récréation du pays.
Yvan Dusausoit