Um príncipe está de pé, despreocupado, com uma taça na mão. Atrás dele, em cima de uma cama, jaz um corpo apunhalado. Num canto da sala, dois músicos tocam alaúde e berimbau. No exterior, atrás da porta, dois soldados montam a guarda; um armado com uma grande espada e um escudo, outro com um reciário e uma lança gigantesca. Todos estão calmos, serenos, excepto uma mulher, escondida atrás de uma gelosia; tem uma expressão estranha, inquieta e, ao mesmo tempo, trocista. Ela é, sem dúvida, a única que conhece o mistério daquele crime e a ameaça que visa o príncipe. Quando criança, Rassul era atraído por esta antiga miniatura, experimentando, ao contemplá-la, um mal-estar indefinido, uma sensação esquisita. Em casa dos avós, punha-se diante deste quadro, inventava histórias nas quais se identificava sempre com o príncipe e atribuía uma voz à mulher que observava a cena, uma voz que sussurrava, ora com inquietação ora com ironia: «Mexe-te, Rassul, mexete! »