Odeur d'encens, de bougies. Odeur de mort. Les gens ont mis leur masque de circonstance. Elle avait prédit que l'église serait pleine à craquer. Malheureusement, elle était morte trop tard pour cela. À quatre-vingt-quinze ans, elle avait enterré, avant elle, les quelques amis, sincères et rares, qu'elle avait eus et voici qu'elle partait, trop vieille pour que les indifférents lui concèdent cette part de faux-semblant qui sied en la circonstance. Lassés d'attendre une mort qui tardait trop à venir et qui, de toutes façons, ne leur rapporterait plus rien de tangible, la plupart des chacals qui l'avaient entourée toute sa vie manquaient à présent à l'appel. J'occupais la première rangée de sièges et - une fois de plus ! - la première place, celle juste à côté du cercueil. La chaise réservée aux proches. Pourtant, tous avaient déclaré qu'elle n'avait plus de famille. C'était vrai et c'était faux.