Il s'appelait Hubert J.
Le Canut. C'était marqué au-dessus de sa poche de chemise. Pas banal comme nom pour un Américain. A l'époque, ce type-là était mon idole. Mieux que Big Bill Le Casseur, dont je ne manquais pas un fascicule, et qui, jusqu'à l'arrivée d'Hubert J. dans ma vie, était mon héros préféré. Comment aurais-je pu me douter que cet Américain allait me voler ma jeunesse ?