Jane et Deborah enfin se tiennent là, devant moi, sur la terrasse, parées pour les seize ans d'Angela Greene, écrit Emmanuel Kirkland.
Deborah est une fois de plus vêtue de blanc, d'une robe d'été ample sous la taille, décolletée. Entre ses seins elle a glissé une fleur de magniola. Jane Lockwood, c'est bien elle qui accompagnait Deborah sur les berges du fleuve. Elles m'ont à peine regardé. Les voilà sorties entières de mes rêves. Je les imagine se promenant enfants dans le jardin des Lockwood, entre les arbres. Je ferme les yeux pour mieux les voir.
J'aimerais inventer ce que fut leur enfance, détenir le même secret, avoir leur respiration, celle de Woodfield. Mais je ne dispose de rien d'autre que ma confusion à fixer l'éternité de mon amour pour tout.