Un livre saccagé vogue au fil de la Seine. Un autre, déchiqueté en petits morceaux, gît au fond d'une corbeille de jardin public. Un troisième, calciné, attend sur un banc à l'arrêt d'un autobus.
Une inquiétante et cruelle épidémie contamine le quartier de l'Arsenal. On murmure qu'un forcené s'adonne, nuitamment, à un étrange ballet de livricide. Un petit Fahrenheit de poche. Un autodafé intime.
Faire disparaître d'une bibliothèque tous les ouvrages qui ont pourri vos jeunes années...
Froide détermination ? Insupportable solitude ? Folie douce ?
Timothée Flandrin a une conception toute personnelle de la loi du talion.