A l'aube de nos voyages, revient l'ancienne peur, près de mentir.
Le coeur s'attarde, on veut piocher la terre à livres, le doux pays des langues.
Mais une fraîcheur de linge, parfois saisit nos tempes, étonne. quel drame hier tira nos pas hors de la route, quelle main sut débâtir ce qu'une vie n'aura pu restaurer.