Nul n'est parvenu à savoir ce qui le poussa à mettre fin, brutalement, à ses interminables beuveries. Sans doute un regain de fierté arraché à la légende de ses spectacles honteux, la peur de mourir prématurément, le sentiment d'avoir fait le tour de la question, l'impécuniosité chronique qui guette les jamais désaltérés, le fait de supporter de moins en moins les réveils migraineux aux relents de vomis séchés, la cruauté du miroir qui ne vous cache pas les traits osseux de votre visage, ni le ridicule sourire qui s'échappe de votre regard hagard et halluciné, l'envie de ressentir le goût de la nourriture si amoureusement préparée et apprêtée, que l'on avait l'habitude d'envoyer au diable, et le cordon bleu avec, l'espoir de retrouver au plus vite une démarche moins ébrieuse, car il est malaisé d'arpenter les marches d'escalier en les gravissant en crabe, sur le ventre, à reculons, ou - rien n'est impossible pour les saoulards, je parle en connaissance de cause - sur la tête.