Louis Seize...
Déjà, tu parles d'un nom pour un flic ! Tu perds la tête facilement... Ou, du moins, quand tu perds tes illusions, tu fais systématiquement le contraire de ce qu'on voudrait bien que tu fasses. Par exemple, une attaque à main armée. Alors tu prends cinq ans. Ferme. Et en prison, tu apprends à être malin, à défaut de reprendre le droit chemin, qui, dehors, est plutôt tortueux, traverse Nice, une ville où tout se récupère, tout se digère, tout change, où les honnêtes d'hier font les pourris de demain, où les donneurs de leçons ne retiennent jamais celles qu'ils ont données.
Alors toi, Louis Seize, bille en tête, tu te recognes une montée à l'échafaud.