De ma fenêtre je vois les avions qui descendent par paliers sur Roissy. Je fume, accoudé à la barre d'appui, ajuste le lance-missile virtuel Sam 7 que je tiens à l'épaule, et j'en descends deux. J'imagine l'avion rempli de poupées de celluloïd, aussi irréelles et abstraites que des statistiques, à d'autres moments l'avion est rempli d'huissiers, de juges, de représentants de la Loi. Je fais le nettoyage, en silence, à ma manière. J'ai vu l'explosion, qu'ils n'ont pas pu voir, pas pu ressentir, je l'ai vue avec mes yeux, entendue avec mes oreilles la vibration sourde, en écho sur les tympans puis plus rien, du bleu de fumée, et le silence dans le ciel.