Nous sommes en 1945 et les journaux londoniens sont remplis des exploits de Conan Lord. La légende vient de s'emparer de ce fantôme qui signe ses forfaits en rayant les miroirs à l'aide d'un diamant de vitrier, comme s'il ne pouvait supporter sa propre image. Pour la presse c'est une "gueule cassée", un pilote de la bataille d'Angleterre transformé en torche humaine et qui a sauté de justesse de son Spitfire. Il hante les musées et les banques dans ce Londres qui renaît péniblement de ses cendres. Sorti des décombres du Blitz, Conan Lord est comme le fog : insaisissable et s'infiltrant par la moindre ouverture. Mais existe-t-il vraiment ?
Déja publiés : L'enfer, c'est à quel étage, La mélancolie des sirènes par trente mètres de fond