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L'homme allongé à côté d'elle écarte le genou de sa cuisse en geignant doucement. Il se redresse et prend appui de la main sur la table de chevet. Il est maintenant assis sur le bord du lit, les mains sur les genoux, prêt à se lever.
Ou bien, à l'inverse, il vient juste de s'asseoir et va se coucher auprès de la femme qui dort comme un loir : il sent son souffle chaud. Elle remue les lèvres, ses globes oculaires palpitent et elle ouvre parfois les yeux, tout en continuant à rêver...
On entend dans un coin un petit miaulement indécis et une boule s'approche du lit, se blottit sur l'une des deux couvertures qui pendent jusqu'au tapis.
Marianne se retourne sur le dos et se couvre les yeux du bras. Elle ne les ouvre pas. Mais elle ne rêve plus. Elle sort de son cauchemar. Elle humecte de la langue ses lèvres desséchées de sommeil. Elle a soif.
Elle ouvre les paupières. Dans la chambre il fait nuit noire, dehors c'est l'hiver, elle distingue à peine les branches de l'arbre devant la fenêtre : menaçant ou protecteur, qui sait ? Un squelette de géant conservé par le froid...
Quelqu'un a oublié d'éteindre à la salle de bains. Quelqu'un dort à côté d'elle.
Elle ne rêve plus. Mais elle ferme les yeux...