Pegas no computador. Escreves. Sentes. Mais uma miúda que não convenceste, mais uma editora que te fechou a porta, mais um caminho que se tornou lamacento. Mais e mais e nunca foi tanto, foi sempre menos. Qual será o dia em que te vou, finalmente, encontrar por entre risos amados e afins? Passas despercebida no autocarro não maior do que a tua beleza provavelmente infinita, mas não passas da miúda que, infelizmente, ainda não convenci ou quiçá a miúda que quero conhecer. Talvez seja isso. Todo eu sou vento quando te vejo. Todo eu sou nada comparado contigo. Margarida, a miúda que ainda não consegui convencer.